MÁS POR VIEJO

Relatos desencadenados 2014-2015

Esta semana: postulados sobre la lógica e ilógica del amor en el ReC. Y por si no querías caldo, dos tazas, para la que viene: castigados a copiar cien veces "te quiero". Ya nos estamos embuclando otra vez, je je.

Ilusión Óptica, by Siebel

Más por viejo


En realidad esto del amor no tenía ninguna lógica y por eso, a veces, así como de repente, nos ofrecía amable una cálida caricia, traidora, en la mejilla maltrecha de nuestras vidas. Talvez en una esquina bien doblada. Talvez entre pliegues de lo prohibido y sábana ajena. Talvez en el chispazo furtivo de aquellos ojos fugaces. Talvez en un recuerdo añejo que volvía a rebatir su error, como oleaje. Talvez. Talvez, incluso, dicen que así ocurrió, en aquel que te comparte el café de la mañana.

Me gusta que la familia despojada sea exigente, y así lo manifieste, con educación y cariño, además. Es un lujo contar con vosotros. Así pues, creo que es obligado ofrecer, nuevamente, una visión alternativa (prefiero esto que aquello de: no, es que yo, lo que quería decir..., sí no lo dice, es que no lo dice). Por ahí abajo hay alguna aclaración, no quiero extenderme más. Sí, que al final he cambiado esos "Talvez", lo he reordenado un poco, he sustituido algunas palabras que creo que definen mejor algún sentido y, después de pensarlo un buen rato, no he querido allanar el lenguaje de la parte central, porque no, je je.

A ver que tal con la versión 2.0:

Más por viejo

En realidad esto del amor no tenía ninguna lógica y por eso, así como de repente, cuando ya casi no se le esperaba, nos ofrecía amable su tibia caricia, traidora, en la mejilla maltrecha de nuestras vidas. 

Y esa fortuna aguardaba. Tal vez en una esquina bien doblada. Tal vez entre pliegues de lo prohibido y en sábana ajena. Tal vez en el chispazo furtivo de aquellos ojos que un día cualquiera. Tal vez en un recuerdo añejo que volvía para rebatir su error como oleaje. 

Tal vez. 

Tal vez, incluso, en aquél que te comparte el café cada mañana.

VERDE

Finalmente a la tercera fue la modesta vencida. Este cuentito ha sido seleccionado en el "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe", para ser publicado entre los 150 de la antología del concurso. La lista completa aquí, en ella algunos nombres conocidos y apreciados que creo reconocer (con tanto nick nunca se sabe, je je)

Verde

El pequeño que gambetea entre las piernas clavadas. A unos centímetros de la calzada, el grito desgarrado de la madre que inunda el espacio y consigue detenerlo por fin. A su alrededor señores y señoras, con carros y bolsas de la compra, inmóviles; encogidos los semblantes. Un grupo de chiquillas, camisa blanca con escudo y media falda tableada, en perfecta formación, consultando sus relojes inquietos. Hombres de maletín, visiblemente alterados, que reparten miradas a lado y lado de la avenida desierta. Todos esperando bajo un pesado manto de silencio. El semáforo de los peatones que cambió al verde hace rato, y nadie cruza.



Para leerlo en la web del concurso pincha el enlace. Hay también alguna otra propuesta presentada, que corrió peor fortuna, en una entrada anterior.

"Verde" ya está disponible en la antología de relatos del certamen "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe" que puedes adquirir aquí.

MICROJUSTAS XIV - LA SORTIJA

En esta edición de las justas mi pequeño úrsido se enfundó las plumas de este colorido pajarito.

Colorín Colorado

Os dejo aquí la transcripción de los relatos con los que participé en la Sortija, una de las competiciones paralelas del torneo y con la que más disfruto.

La mecánica es sencilla, cada justero puede colgar un relato diario, de no más de cincuenta palabras (título incluido), basado en la última palabra del relato que le preceda (en esta entrada, entre paréntesis a continuación del título)

Ahí van, una treintena larga de micros, muy, muy micros esta vez, no sé si por pereza o imbuidos por la filosofía de mi Colorín Colorado , je je.



Cuento de hadas (quiero)
Y una vez divorciadas, pudieron vivir a su aire; ya no fueron desgraciadas y solo comieron princesas, encantadas.


Noé (mujer)
Su mujer enseguida vio el barco medio, él siempre medio vacío.


Arrabal de los tormentos (destino)
Sueñan las chabolas con mudarse en pequeñas casitas de campo.


La soledad de Chéjov (vacía)
Era tan evidente, que ningún sombrero osó aferrarse de aquel clavo.


En la salud y en la enfermedad (mujer)
El se bebía las cervezas y yo tenía las resacas.


Último día de playa (mar)
Cuando dejaron de golpearle el pecho, lentamente, nos fuimos marchando. A seguir con nuestras muertes cotidianas, que a algunos nos llega de a poco y a otros así, de golpe.


La primera vez (codicia)
Quiere cobrarse un tres por ciento de las meriendas de sus compañeros. Perplejo, ante la bandeja de pastelitos, recuerda que todavía no sabe contar. Se los come todos.


Cuento atrás (disparo)
Un hilo de sangre se recoge lentamente cuesta arriba. Su cuerpo, como un fardo, se alza. Dos balas se introducen por el cañón de mi Smith&wesson. Él baja la mano que mantenía sobre mi cabeza, amenazadora.  Me llama y yo me alejo, sin perderle la mirada. Si fuérase otra vez.


Los Ángeles (sacudida)
Se encerraron para amarse como solo ellos saben. La sacudida se sintió en toda la ciudad.


(miseria)
Mi vecino se compró un coche enorme, potente, majestuoso, blanco. Lo aparca siempre delante de mi puerta, para presumir. Eso lo sé yo. Mi perro que no sabe nada de eso, se le sigue meando igual en las ruedas.


Calores (desnudo)
No reacciona cuando me abro el abrigo.
—Yo le explico los síntomas, doctor, decidir la enfermedad es cosa suya.



¡Uy! (último)
Solo me quedan fuerzas para un ataque. Eludo la tentación de los dos defensa centrales (bien tirado el fuera de juego) enfilando por el canalillo. Alcanzo el ombligo. Avanzo un poco más. Me adentro en el área, el gatillo preparado. La hora de la verdad…
Y la echo fuera.


Medidas (zombis)
No es que me hiciera ilusión ser un muerto viviente pero, cuando la toalla no te da la vuelta a la cintura, es momento de tomar medidas.
Palabra de dios (bíblia)
Mientras el abuelo nos relataba sus historias, como cada noche, cuatro sombras agazapadas tomaban nota de todo.


Campanadas (morirás)
Sobre el atrio, negros cuervos en vez de blancas palomas; a juego con las nubes que se me van formando. Ella, radiante, transita el pasillo pisando alegre los cadáveres de mil flores. Yo, agazapado en el campanario, acaricio el acero y espero el momento de objetar.


Adicciones (eludirlo)
Tercera recaída, o cuarta, ya no sé. Esta vez incluso hablamos de casarnos.


Angel exterminador (infierno)
— Tú no puedes juzgarme.
— Y no lo hago, yo solo soy el mensajero —espetó Callahan, mientras blandía su espada de fuego, apuntando justo al alzacuellos.


Robados (mismo)
Ojear unas viejas fotos y encontrar la propia vida sobre la manta de un mercadillo de miseria cuando uno solo pretendía dar un paseo.


Ironman (cama)
Mientras me entretengo en desbrozar su, ya de por sí, cuidado jardín, ella me lanza un mordisco.
-Sin prisas, mi niña, que soy vividor de fondo.


Adversarias cuentistas (escritora)
Tuvieron más que palabras.


Paralelos (compararlos)
Mal día tuvo la ministra. Agobiada, casi choca con un pordiosero al doblar la esquina. El pobre le recuerda la última ocurrencia del responsable de sanidad de la comunidad y se sonríe. 
Aunque no haya dejado ninguna moneda en su gorra, el mendigo agradece la sonrisa.


La dilsexia es la venganza de las lertas conrta la dictaruda de los autroes (cabrón)
Carbón.


Engañada (engañada)
Se da un baño de sales, se depila con esmero, se perfuma. Escoge cuidadosamente la ropa interior y pasa un buen rato ordenando sus cabellos. Esconde el minivestido negro en el bolso y cubre la lencería con ropa informal mientras yo, en el salón, persigo moscas.


Fuego  (ti)
Perderme en una isla de hielo sobre mar de wisky y ver, a través del vidrio escarchado, cómo te me acercas pelirrojamente.


El nombre del cerdo (él)
No le creí cuando me dijo que era domador de sofás


Diez negritos (foto)
Primero fue Pablito, el segundo por la derecha; después Pascual, justo debajo de él; luego vinieron Paula, Pilar y Patricia; yo fui el siguiente, arriba a la izquierda. Ahora ha caído Pedro. ¡Qué nervios! Tres más y sabremos. 


Locas motoras (indefensos)
Cuentan que se detenían, sin razón aparente, cuando alcanzaban las grandes praderas, sobre todo con la puesta de sol; que llegaban con retraso y que lloraban humo negro al cruzar los tramos dónde estaban instalando las nuevas catenarias.


Física aplicada (comprensión)
Cuando el numerario salió del armario, contaba ya con siete hijos, y uno más en camino. Ante la pregunta de sus próceres en la obra declaró: no es que haya salido, es que ya no cabíamos.


Podcast (sociedad)
En la barra hay una chica que no está mal. Empezamos a hablar, la conversación no es desagradable. Avanzo tres capítulos, a ver qué tal... Cambio de canal.


Perplejidad del afinador de pianos (morirse)
Cuando le dijeron que había muerto de un infarto agudo de miocardio, demasiado grave.


La resaca de la parca (morirnos)
Por mis muertos que no vuelvo a vivir jamás.


¡Ah! y por último, cuelo uno que en principio me pisaron, que iba dedicado a Chipi


Amenaza (Chipi)
Tras la jornada de puertas abiertas a las escuelas, la inquietante pintada en el baño privado del despacho del presidente.
¡Volveré!

Y volvió, vaya si volvió. Volvió a pegarme una paliza en la final de la Sortija, je je. Pero eso mejor lo veis en su casa, que ella lo explica mucho mejor.

¡¡¡MIS REVERENCIAS SALAMANDRA, ENHORABUENA!!!

Y Colorín Coloradao.

EL MALO CONOCIDO

Relatos desencadenados 2014-2015

Para esta semana del ReC": teoremas, refranes y frases hechas.

El malo conocido

Empezó a pensar en un nuevo teorema: ni un sólo día le amaneció más temprano, ni recibió ayuda ninguna, ya fuera humana o divina. 
Los clavos, con otros los hincaba más profundo. Le hizo llorar, pero ella no demostraba que bien se la quisiera. Le escribía cada noche, pero por la sangre no le entraba. Le disfrazó pías mentiras, que cojeaban antes de tomar tierra. Poco devoto de San Martín como era, a cada “toma” añadía dos “te daré”, entre col y col, abarcando y apretando, recibiendo siempre como respuesta buenas caras y segundas mejillas.

—Bah, está muy verde —opinó finalmente el muy zorro.



Y esta semana, a relatar sobre la frase final de Ernesto, el púgil, Ortega, flamante ganador semanal y admirado compañero:

"En realidad esto del amor no tenía ninguna lógica"

Hasta mañana a las 12 del medio día.

422 - SOLEDAD y CALLE TENTACIÓN

Ya las tenemos aquí, recién saliditas del horno de Akrasonic (enormemente agradecidos a Mariano por su profesionalidad, cercanía, paciencia y buen trato); dos nuevos temas del Proyecto 422.







Esperamos poderlos presentar pronto en directo. Atentos a las próximas fechas de concierto, a confirmar en breve, en insospechadas ubicaciones, je je. Podéis escuchar todos los temas en nuestro espacio de Soundcloud, y estar al tanto de todas las novedades en nuestra página de Face, incluidos los vídeos, e imágenes, del making-off de la grabación, je je.

VIERNES CREATIVOS - SI ME SIGUES TENTANDO

Viernes creativo: escribe una historia

Publicado el 14 noviembre, 2014 por Fernando Vicente

¿Que este video de Petrina Hicks no os invita a escribir? ¡Imposible!

Nota: el video es exactamente igual durante sus seis minutos, casi como una foto en movimiento. No es necesario verlo entero.

Fernando nos sigue invitando a dejar nuestros textos en su entrada del Bic Naranja, en facebook, en google+, en twitter, en tu blog o donde quieras, el asunto es escribir.


Si me sigues tentando

Tierno. Tan tierno que pareciera que se perdería su magia si lo tocaras, como las alas de una mariposa; que te quedarías, dedos coloreados, de su rubor arrebatado. Hermoso. Tan hermoso, que no puede evitar alumbrar radiante, para su vergüenza. Tímido. Tan tímido que tantea cada pasito que da, una y mil veces, como con miedo a caer en alguna desconocida y fatal trampa. Tan mono, tanto, que casi da pena comérselo.

GOLPE DE SUERTE

Relatos desencadenados 2014-2015

Para esta semana del ReC": cambios.

Golpe de suerte

Pero ya nada sería igual y empezaba a notarlo. Por ejemplo, cuando abría la nevera los martes, los lunes no son día de mercado, y repasaba.

— Huevos: hay.

— Leche: hay.

— Verduritas, para el caldo: hay.

— Yogurts, para los críos: hay.

— Algo de pescado, que es bueno para el corazón: hay, ¡fresco!

— Unas pechuguitas para Jorge: hay solomillo.

Y así todo.

Y lo mismo con el congelador, con el armario de la ropa, con el garaje que ahora tenían, con su rinconcito por si acaso, con las escapaditas románticas, con la educación de los pequeños, con sus anhelos satisfechos, con el cajón de los ansiolíticos.

Y una intimidad pública: así se cocina un buen despojo, je je.

DESBOCADA

Con este cuentito participo en el "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe" de la editorial Artgerust. A ver si a la tercera... je je.

Desbocada

Era menuda, casi insignificante, adorable. Exótica, se podría decir, en medio de tanta humanidad. Un algo de distinción. Distinción, eso es. Un algo diferente, un algo de clase. Pálida, muy pálida: querencia a los rincones, siempre en la sombra, esa cólera. 

Menuda. Enjuta sí, pero que pronto se alimentaría de la sangre de su víctima, creciendo, hinchándose. Tersa como la garrapata de un perro del infierno. Solo de pensarlo, ya abre sus fauces la cólera, ya clava ávida sus garras, azuzándola, como a una torpe montura al capricho de su amo, de nuevo desbocada.

Pincha en los enlaces si quieres leer este relato, y algún otro que tengo por ahí para este certamen, en la página del concurso. Y aquí las bases. El plazo se cierra el próximo día 18 de noviembre. 

LUCERO HASTA EL ALBA

Relatos desencadenados 2014-2015

Esta semana tocaban muñecos en el ReC", así que venga, muñecos.

Lucero hasta el alba

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos de Nina, nadie más se atrevía a acercarse. Con sus rígidas manitas de plástico rosado presionó los párpados hasta conseguir apagar aquellos faroles. Apenas un instante. Al momento, la luz vivaracha volvía a acariciarle el lomo a los libros de los estantes. Saltaba por encima de los muebles. Jugaba al escondite con las cortinas. Se columpiaba, colgada de la lámpara. Chapoteaba en el vaso de agua de la mesilla, poniendo verdes de envidia las flores amarillas del tapizado de las paredes. Alzaba los bajos del edredón, para espanto de los monstruos, que no soportaban una mirada tan cargada de vida. 


Vale, a tenor de los comentarios:ración de autocrítica. 

No es que vayáis desencaminados, haciendo una lectura "aséptica" las interpretaciones son perfectamente plausibles (e incluso mejores que mis intenciones, je je). A veces, uno que escribe, solo ve el sentido que tiene en la cabeza, y aunque está bien que haya diferentes lecturas, creo que es importante que sea identificable la idea original. Relato fallido pues.

Permitid que intente redimirme ofreciendo una visión alternativa (1.1) de la historia.


Lucero hasta el alba (1.1)

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos de Nina, ningún otro se atrevía a acercarse. Con sus rígidas manitas de plástico rosado, presionando los párpados hasta conseguir apagar aquellos faroles. La paz duraba un instante. Al momento, Nina, los abría de nuevo y la luz vivaracha volvía a acariciarle el lomo a los libros de los estantes, hasta erizarles los nervios. Jugaba al escondite entre cortinas y fantasmas. Chapoteaba en el vaso de agua de la mesilla, poniendo verdes de envidia las sedientas flores amarillas de las paredes. Alzaba los bajos del edredón, para espanto de los monstruos, que no soportaban una mirada tan cargada de vida.

Y para la semana que viene “Pero ya nada sería igual“. El otro día lanzábamos una propuesta para elaborar los relatos de esta próxima semana a partir de una lista de la compra. Si te animas... Puede ser divertido.

VIERNES CREATIVOS - MÁS QUE NUEVE MIL IMÁGENES

Venga, que vuelve a ser fin de semana, y cada fin de semana empieza con un viernes.

Viernes creativo: escribe una historia

Publicado el 31 octubre, 2014 por Fernando Vicente

¿En qué problemas se ha enredado esta chica fotografiada por Julia Fullerton-Batten? Me han dicho que tú me lo puedes contar.

Fernando Vicente nos invita a dejar nuestros textos en su entrada del Bic Naranja, en facebook, en google+, en twitter, en tu blog o donde quieras, el asunto es escribir.

Más que nueve mil imágenes

Resuenan tus palabras, como un eco, como grabadas en el viejo magnetofón. Se me repiten, me envuelven cálidamente, me acarician los oídos, son música para ellos, reconfortan. Me visten, me abrigan. No necesito más, solo esas palabras, las últimas: “¿Por qué, cariño? ¿Por qué? No, por favor. ¡No!”